Novamente aquela pressão. Tão logo a mente lhe abandonava o corpo, sentia arder o grito da fronteira entre o tato e o onírico, o lascivo convite à Insanidade, o império dos verdadeiramente livres e inferno dos escravos da prudência. Trombetas? Não; cítaras, vozes, guitarras. A matéria são impulsos elétricos.
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